C’era la Luna che piangeva parole dalle violentate dune. Madre di poeti bastardi eredi senza musa e speranza in avanzo alla Fine. C’era la Luna sveglia di notte, vomitava pezzi di cielo per ingannare il sole per colorare il tempo. C’era la Luna e adesso ce n’è una che le somiglia.
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Possibilità.
Per te che passi da qui, per caso o per intenzione; puoi prendere dai miei testi ciò che più ti interessa, libero di citarmi oppure no. Il mio sentire è di tutti.
